Que toda la vida es sueño...

Romina Intile, nació con Sindrome de Down y ha sido capaz de vencer adversidades y prejuicios. El 5 de mayo ppdo. Presentó en la Feria del Libro en Bs. As. su primer libro: “Diabla Salvaje / un cuento de amor”.

Y, en un acto de amor inmenso, le ofrenda a Gretel su cuento.

Gracias, Romina. (e-mail: )

De ellos aprendí...
Cuán importantes son las paredes,
el banco, el pizarrón,
los sentimientos, los deberes,
el deseo, la diversión.
Las grandes obligaciones,
los pequeños quehaceres.
Por eso en mi sonrisa
se ve con admiración
las manos de mis maestros,
y su satisfacción.
Con mi espíritu he llevado sus sueños y su ilusión
 y desde el cielo los aliento a conseguir lo mejor,
que será esa escuela que con mis ojos no vi,
que todos juntos pedimos
 y que necesitamos vivir.

Basavilbaso - 01/09/07
(Poesía inspirada en la fotografía 26 de Esc. Artes Visuales)

Cuando te quitan lo que amas,
Lo más profundo,
Tu corazón.
Te lo sacan, te lo arrebatan.
Y es un pedazo de tu cuerpo, del alma, de tu despertar.
La vida llega al límite.
Al límite del dolor.
Y uno aprende lo que es algo más que dolor.
Quiero por eso estar a tu lado siendo aunque más no sea un fiel estorbo.
Cuando te sacan la sonrisa, cuesta entender que podrás volver a mostrar tus dientes.
Cuando te ahogan esos pensamientos y se fuga la explicación.
Quién podrá abrazarte, quién podrá acercarte una razón.
Cuando te tocan tu flor, algo mucho más que uno,
Uno pierde (un poco) el control…
Abrís los ojos y la ves, ahí, palpable…
Cerrás los ojos y la ves,
Madre, madre, madre…
Quién podrá entender tu dolor…
Solo los vientos, la luz, el éter, el agua
Madre por siempre, a través del tiempo y la materia,
Tus ovarios lloran… cuando te quitan lo que amas,
Un hijo,
Lo más profundo… mucho más que el corazón.

26/06/2008
A Gretel y Elisa.

Hoy a la mañana desperté
con mi pensamiento en vos.
Me levanté y hablé con el viento,
hablé con el sol.

A todos pregunté,
¿Han visto a mi dulce,
han visto a mi amor?

Nadie me respondió.

Seguí caminando..
acaricié una ilusión,
de tenerte en mis brazos
y besarte con emoción.

Y todo cambió.

El viento hizo volar mis rulos,
el sol me entibió.
Y tus bracitos rodearon mi cintura
Hasta que., me pareció escuchar tu voz.

Qué hermosa ilusión.

Y sentí tu abrazo,tu voz que decía,
como en otros días:
"Mi mamá es mía."

Y lloré de alegría.
Autor: Elisa Zonis, 11/01/03

Hay una mochila que quedó vacía,
esperando la llegada de un milagro
de un nuevo día.

Entre todos, para que no esté vacía
la llenamos primero de lágrimas
y después, despacito
de recuerdos, de alegrías.

Muchas veces compartió los sueños
con su maestra Beba, anduvo en bicicleta
y aprendió así, nuevas letras.

Todos la vieron cruzar
repleta de números y letras
de recortes de revistas,tijera
un boligoma y manos de artista...

La mochila
siempre estuvo lista,
para el paseo en bicicleta y las visitas...

Y ahora, llevamos
abrazados,los sueños
y la mochila de Gretelita...

Autor: Elisa Zonis

Para Gretel que me escucha

Te rescato a cada momento en mi memoria.
Tus lunares, la risa desbordante hasta las lágrimas.
Te rescato recorriendo las manos tibias,
tus besos felices y tu voz diciendo:
"Mi mamá es mía".

Te rescato en cada espacio de la casa,
en la música, el canto, las pinturas...
Te rescato en los juegos de las plazas,
las calesitas, los niños en las hamacas.

Te rescato por las noches en mis sueños
Y juntas,
abrazadas,
seguimos viviendo.

mamá

Es domingo por la mañana, escucho bajito la radio, todos duermen en casa.
Los chicos llegaron este fin de semana largo y luego de un asado anoche con sus amigos, en la parrilla de nuestro patio “Doce lunas” (como pusimos en madera y letras blancas ese nombre), se acostaron tarde  y están descansando .
Mi hija mayor llegó también ayer, y siento que me llama desde la cama para regalonear un rato, unos masajecitos del corazón de la mamá, nunca vienen mal.
Más tarde tengo que preparar la comida.
 Podría ser unos pollos con bombas de papa o un asadito con ensaladas, o quizás algo más simple y rico igual.
¿Qué tengo  en el freezer, en la alacena, que me haga más fácil la preparación y me lleve menos tiempo, para poder estar con los que quiero?
Ya está: ya tengo el menú.
Tengo ganas de ocuparme de mis hijos, como siempre, aunque sean ahora grandes, y me encanta hacerles de comer lo que les gusta, que estén  cómodos, para que sientan ese sabor a infancia  cuando regresan y sobre todo a familia.
                                        F                         F
                                          A                     A A
                                             M               M      M
                                                I             I             I
                                                  L        L               L
                                                     I     I                   I
      Juego...                                      A                     A
                                         Mi familia...pensar que cuando estábamos todos,e íbamos a almorzar, miraba a los cuatro hijos y radiante de felicidad, le decía por lo bajo a mi esposo, como en secreto: mirá, qué hermosa mesa.
                    MESA +SABOR +COMIDA = AFECTO,COMPARTIR

Sé que tengo un gran defecto: pensar
¿Para qué me sirve pensar?
Ahora se me cruza en la cabeza algo fuerte: ¿Quién se atrevió a modificar mis sueños?
¿Quién se atrevió a cambiar mis emociones, mis alegrías...mis pasiones?
Ya lo sé, no sólo a mí me pasó, debo decir “nosotros”.

Pero yo soy mamá, y dicen que mamá hay una sola.

Y en mi maternidad de hijos maravillosos, alguien o algo trocó mi sueño de mamá con Gretel.
A esto lo tengo aquí adentro y no tengo ganas de callarlo más.
Algo cambió nuestra vida y es difícil ...dejar curar esas heridas del alma.
No las quiero borrar...si lo vivimos, es felicidad y la felicidad se la debe recordar y no tapar.
No sé, la rabia, la decepción,la tristeza...ya está , y para colmo todos dicen: ya pasó. Y punto.
También expresan con voz seria y elocuente: ¡Ahora fuerza y a seguir adelante!
 Si fuese tan fácil...
Y yo pienso, si les hubiese tocado vivir lo mismo, me gustaría escuchar qué dirían...
Cuando ella era chiquita y no se sentaba, yo pensaba, ya lo va a hacer y lo hizo.
Cuando todos los de su edad caminaban, ella no, pero luego lo pudo hacer.
Cuando todos comían y les dábamos la sopita humeante y tibia, no la quería, hasta que encontró su gustito y comenzó a comer.
Más tarde, pero siempre lo hizo.
Siempre más tarde, pero podía.
Y cómo todos lo festejábamos.
Así pintaba, cantaba, ayudaba en la cocina, le encantaba lavar,hablar con los hermanos por teléfono hasta emocionarse cuando los escuchaba, jugar con agua, batir para hacer tortas...

Te acordás, cuando nos poníamos a hacer milanesas, mientras escuchábamos música,mezclábamos sabores, y juntas nos embardunábamos las manos  y cómo nos reíamos...y algunas salían onduladas, otras con menos pan rallado...las saborizábamos y juntas la poníamos en la fuente .
Primero la untábamos , y de a poquito las acomodábamos, como si estuviésemos armando una pintura, un cuadro: aquí pasa el río, este es el cielo, y las milanesas son las casas, el campo.
Me parece ahora  sentir desde la escalera, ese olorcito a comida casera, ese olorcito a familia, a amor.
Y esperábamos que llegara el papá, aprontábamos la mesa como si fuese una fiesta.
Y el llegaba y siempre hacía algún disparate, como atropellar una mesita, o hacer caer algo, para provocar en ella una carcajada.
Y después, nos sentábamos a la mesa los tres, porque los hermanos estaban lejos estudiando.
Era como un ritual de alegría.
Repartir en los platos la comida, conversar de lo que habíamos hecho ese día, y ella feliz, saboreaba con alegría, lo que juntas habíamos disfrutado haciendo.
Cuando la comida principal ya estaba lista, llevábamos todo a la mesa ,y cuando ya habíamos terminado yo me paraba para buscar la fruta, recuerdo su carita ,me miraba y se acercaba para que la besara en la frente, como diciendo gracias por este momento, por esta alegría.
Cómo disfruté esos espacios de vida, esas comidas que tenían el sabor calentito, tibio como el sol con muchos rayitos como ella siempre dibujaba.
Y esta vez, no pudo, no la dejaron, no sé que pasó.
Sé que está mal decirlo, pensarlo, pero siento que nunca les voy a poder perdonar que no me hallan permitido estar con ella, cuando más me necesitaba.
Yo sabía que conmigo comería.
Pero no, a la hora que me decían que podría entrar a Terapia, ya le habían dado de comer, no me habían esperado.No había comido, lo notaba en su mirada.
Cuanto lloré de impotencia. No es lo mismo la mano ajena a la de la mamá.
Yo quería jugar a darle en la boca la sopa, como un avioncito que viene volando y con la cuchara alegrarla. Sabía que así sí comería, como tantas veces lo hicimos.
Yo algo sé, sin necesidad de estudio específico:que las palabras “COMIDA Y AFECTO” van juntas, son palabras que no se pueden separar.
Que no me hallan dejado alimentarla, darle mi afecto, acompañarla... no sé, quiero ser buena, pero esto no lo puedo perdonar.

¡Ya estoy pensando otra vez!
La omnipotencia humana no existe en las mentes nobles, sólo en las mediocres.
Yo quisiera hacer como en el medioevo y expulsarlos por lo menos ,aunque sea de la comunidad.
Qué loca!, otra vez pensando!!!
Ya lo sé, ya pasó, ya está.

Sé que desde algún lugar Gretel me sonríe cuando revuelvo una sopa para que no queden grumitos, que empuja mi cuchara para que no deje de comer, para que saboree con alegría esas milanesas que nos divertía hacerlas  y entregue ese beso y ese abrazo sintiendo el calorcito de sus palabras, en ese jugueteo de palabras, en donde salía “mi mamá es mía”.
Estoy cocinando ya, y  qué porquería esta cebolla, cómo me hace llorar...

Ahora, ya no puedo cocinarle, servir su plato, pero me quedaron los recuerdos, el alimento del alma de todo lo que compartimos.Y eso es bueno.
Saben, cuando siento esos olorcitos típicos de lo que hacíamos, sé que está conmigo, y juntas como siempre, seguimos cocinando...
¡A levantarse chicos! llamen a papi, que la comida está calentita y la mesa para compartir está servida.
Espío de reojo, y veo que el sol está...

"Canto a mi mismo" - Walt Whitman

No dejes estelas en el cementerio

no dejes lápidas
con el correr del tiempo
nadie vendrá a llorarte
lágrimas de flores

no dejes estelas en el cementerio

aventa tus cenizas
y gemirá por ti el viento
en las rendijas de las puertas

derrama tus cenizas en el mar
te llorarán eternamente las olas
al romper contra los riscos

esparce tus cenizas en el bosque
y te evocará el rocío
depositando sus lágrimas sobre el césped

no dejes estelas en el cementerio
escribe
vuelca el alma en tus palabras
y acaso
algún día
uno de los tuyos
extraviándose inopinadamente
entre los anaqueles
se enfrente con tus libros
y quizás
entonces
una lágrima perdida
brotará de los recuerdos
para quedar dormida para siempre
entre las páginas

no dejes estelas en el cementerio.

Félix Kitroser.
Vallarta, 04/01/2003

Desprendiéndose del tizne de la hoguera extinguida, se escucha el batir de las olas en el horizonte profundo que llega a la cúspide del tiempo. Al despuntar el extremo de la noche desciende la niebla y de pronto el mundo se vuelve blanco . Nos detenemos a la vera del camino trastornados por tanta blancura sin poder hablar ni recurrir a gesto alguno. Estamos solamente blancos, recortados como silueta sobre una pantalla ¿Qué forma tenemos? La que tiene el silencio al borde de la noche.

Amanece. El sol rojo, sin rayos, abotonado al cielo en medio de las brumas del amanecer. Palpita el día. Extiendo la mano y te reconozco a mi lado : eres parte de mi eternidad. En la lejanía, al otro lado del umbral, memoria del templo, la escalinata . Escalones gastados por el subir y el bajar de pies desnudos durante siglos .

Recostado sobre el último peldaño, el anciano habla :

-Dios, el primero, rompió el silencio- murmura- y esa ruptura es lo que tratamos de traducir al lenguaje del hombre.
Dios rehusó la imagen con el fin de ser Él Mismo.
Él es la imagen en la ausencia de la imagen, la palabra en la ausencia de la palabra, el punto en la ausencia del punto.
Es solo Dios: se funde con la nada eterna...

Sobre las ruinas, el rastro de una sombra ebria de azul corre para precipitarse al mar . En la levedad del silencio, la voz:
"Detenedla ! Detenedla! Alejadla del umbral !"
Es tarde. Es demasiado tarde...

Regresamos tomados de la mano . Sobre la mesa, los dados del destino.
Felix Kitroser 2003/2007

“… cuánto novio de cualquier esfera social quedó bien con su amada por unos versos bien rimados escritos por Noceda, por algunas monedas, en donde el autor nombraba con hermosos adjetivos a la privilegiada…”
“…alguna vez tuvo don Cecilio Errasquin en la vidriera de la farmacia una foto muy bien lograda donde se veía a ese hombre con su barba, su sonrisa triste y media desdentada, luciendo su sombrero de paño, medio quebrado, con una cuarteta al pié que decía :…Me rio del invierno ahora que se fue, porque no soy tan tierno, tengo 63…”

de:  Nuestro Tala en el Recuerdo- Armando A. Ellena (Tito) año 1990